Mensaje (Poema de Efraín Huerta)

Mensaje

La vida no era nunca como dicen los sueños
ni como debe ser en lo alto de las montañas.
No. La vida eran los días endurecidos,
el ancho ruido de las constelaciones
y el frío sollozo de las flores.
Y era la noche con sus millones de alegría,
con su carácter de relámpago,
con su estilo de ave y azucena.
Y aquello que llamamos amor.

Porque el amor no es la mariposa
atravesada por la aguja.
Es acaso la destrucción
o el alma de la tierra.
O bien una moneda de tristeza
y horrible desamparo.
O la perfecta melancolía
llena de rosas tristes y veneno.

He oído que un símbolo
-un laurel, un beso o un pájaro-
es tan sólo la sombra de un cadáver.
Y que una semana sin deseos
es un fruto sin vida.
He oído que las albas son desnudos
a orillas de la sangre,
junto a nubes marchitas
y sexos despedazados.

Que el alba, que el alba siempre:
río de hormigas verdes
y mentiras
y saliva
y odio.

Ignoro, Maravilla, la tristeza perfecta.

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